Palhaços da vida real

Quando era pequena, os palhaços faziam-me rir, porque eram mais inocentes que eu. Caíam, e enganavam-se como as criancinhas. Portavam-se mal. O palhaço pobre desobedecia ao palhaço rico, tentava enganá-lo.
Os palhaços divertiam-me; eram um reduto de pureza mais pura que eu. Mas era teatro, a seguir tiravam os narizes, os chapéus e sapatões rasgados, e voltavam a ser homens iguais ao meu pai, ou a outros. Era mentira. Eu sabia. Era uma mentira que me fazia bem.

Os palhaços que me fazem rir, hoje, são palhaços todos os dias, em público ou em privado. São todos ricos, querem ser mais ricos, sobretudo mais famosos, e detestam o palhaço pobre, o piroso andrajoso, que desprezam. Não imitam a inocência, porque não a conhecem. São apenas ridículos. Gente mutante de gente. Não lhes chamamos palhaços, dizemos "aquele cromo". Rimos, mas é um riso com travo amargo. No fundo, gozamos: e o gozo amarga no fim. Aquilo é a vida, não a mentira que se despe quando acaba o espectáculo, e essa verdade é de um realismo quase insuportável.

Fetiche

José Castelo Branco ousa o topless.

José Castelo Branco é a única verdadeira diva portuguesa, pelo que devemos estimá-la.
É o único ser humano que consegue sobreviver, e bem, a uma sessão fotográfica na vacaria, com uma forquilha mal segura nas mãos cuidadíssimas, as unhas pintadas de verniz cor de pele ligeiramente opaco, invejáveis anéis de brilhantes, enquanto simula juntar palha todo vestido em seda Channel, das meias à écharpe.
Maquilha-se com gosto, normalmente, e só exagera na base; o que faz para disfarçar as marcas do acne que teve em Tete, quando era miúdo. E encolhe a barriga e estica o rabo para fora. Diz melhor que a Greta Garbo aquelas coisas que me derretem, como "estou a ser humilhado e, nem pensar, vou-me já embora e não obedeço a ninguém e são todos pirosos".
É inclassificável; um mutante; um alien. Adoro-o, e passo a vida a tentar imitar-lhe os gestinhos e essas coisas loucamente femininas.