Há três semanas roubei cinco pés de um arbusto florido, no jardim da igreja. As flores minúsculas exalavam um perfume lento, que se espalhava pela casa e me entorpecia. Caíram todas. Resta nenhuma. Na jarra ficaram as hastes verdíssimas, multiplicando-se em rebentos claros, macios, que se agarram à água como se fosse chão.
